Осень птицею пролетала над миром, с тихим шорохом кружились листья на тротуарах. Тёплые, нежные ладони ветра, касались щёк, подхватывали лёгкие пряди волос. Она просто шла, никуда не торопилась, ничего не ждала, гуляла наслаждаясь, таким звенящим почти призрачным осенним теплом... И всё таки нет, она ждала, ждала, чуда, что вот среди таких разных, но для неё столь похожих людей, мелькнёт Его лицо. Но листья тихо кружатся звенит закатными лучами небо, гудят чужой, незнакомой жизнью дома, а она идёт, идёт одна.